Мне нравятся многоступенчатые завтраки, неторопливые, немного стариковские, почти викторианские, но сегодня по крайней мере без тминного пирога по рецепту Миссис Битон. Последние дни, проведенные в сумасшедшей гонке (за ЧЕМ ? за иллюзиями, за деньгами, за попыткой преуспеть, я не знаю) подарили мне всего два таких завтрака. И пока М. следит за кофе, а я распределяю по последнему тосту джем, момент растворяется в моем мещанском (или Семейном?) счастье, и тогда я больше всего рада нашему бесконечному оторванному от мира пикнику. В детстве не было мгновений прекрасней, навьючить корзину или рюкзак бутербродами, контейнером с нарезанными огурцами и помидорами, средней бутылкой колы, взять какое-нибудь рваное покрывало (какое бабушке не жалко) и пойти есть, тут уже не так важно куда - "на природу", в плацкарт поезда, в машину по дороге на дачу et cetera. Важно было разделить с кем-то это впечатление, должен быть рядом кто-то с глазами, горящими тем же цветом.
Теперь никуда идти не надо, мой шалаш вокруг меня, а мой лучший друг по приключениям просыпается и ворчливо спрашивает: "Валяешься? Что на завтрак?"
Все, что ты захочешь. Сначала теплые бутерброды с поджаренным яйцом, кружком помидора и расплавленным твердым сыром. С ними покончено очень быстро, и мы устремимся к тарелке с овощами - маленькие твердые редиски, огурчики, красные стрелочки болгарского перца. Потом остывшие, но все еще хрустящие тосты с "намазками", мягкий сыр, хумус, джемы. М. пьет кофе черным из большой кружки, очень медленно, чтобы потом унести его почти в целости в комнату, я - со сливками, из миниатюрной нелепой чашки с золотым узорчиком, которую картинно поднимаю тремя пальцами, потому что больше не помещается на ее блестящее ушко. Еще я пью какой-нибудь сок, вот сегодня грейпфрутовый, М. приподнимает хлопковую салфетку и оказывается перед первым жестоким выбором этого дня - мой яблочный пирог или вишневый мамин. Он справляется блестяще, отрубая по половине от каждого, сгребает свой кофе и уходит, заявляя, что у него сейчас время Игры Престолов. Я беру мамин пирог, потому что он пышный и кисленький, а мой слишком сладкий для того, кто только что пил сок, и убираю со стола пять тарелок, целых пять, думаю, при том, что тут завтракали двое.
Теперь никуда идти не надо, мой шалаш вокруг меня, а мой лучший друг по приключениям просыпается и ворчливо спрашивает: "Валяешься? Что на завтрак?"
Все, что ты захочешь. Сначала теплые бутерброды с поджаренным яйцом, кружком помидора и расплавленным твердым сыром. С ними покончено очень быстро, и мы устремимся к тарелке с овощами - маленькие твердые редиски, огурчики, красные стрелочки болгарского перца. Потом остывшие, но все еще хрустящие тосты с "намазками", мягкий сыр, хумус, джемы. М. пьет кофе черным из большой кружки, очень медленно, чтобы потом унести его почти в целости в комнату, я - со сливками, из миниатюрной нелепой чашки с золотым узорчиком, которую картинно поднимаю тремя пальцами, потому что больше не помещается на ее блестящее ушко. Еще я пью какой-нибудь сок, вот сегодня грейпфрутовый, М. приподнимает хлопковую салфетку и оказывается перед первым жестоким выбором этого дня - мой яблочный пирог или вишневый мамин. Он справляется блестяще, отрубая по половине от каждого, сгребает свой кофе и уходит, заявляя, что у него сейчас время Игры Престолов. Я беру мамин пирог, потому что он пышный и кисленький, а мой слишком сладкий для того, кто только что пил сок, и убираю со стола пять тарелок, целых пять, думаю, при том, что тут завтракали двое.
-
-
21.05.2014 в 12:54