-читаю хорошую книгу - томас эспедал "вопреки искусству".
-не смотря на происходящую вокруг муть, всегда казалось, что главное, что я должна делать, это писать. но я не пишу. сотни набросков, один плохой рассказ, тысячи писем самой себе - здесь и в других местах. и это не лень, а, должно быть, райтерс блок, паралич головы и руки, груз десяти тысяч гирь на сердце. как будто я уже пропустила тот момент, когда еще можно писать плохо, поэтому решаю не писать никак. и это похоже на то разочарование, которое настигнет меня в конце жизни, на то, что я не смогу простить себе.
ищу выход к другой себе, к той, какой я была даже в начале этого года - полубезумной, уверенной в собственной правоте, влюбленной в каждое мгновение, при этом пугливой и дерганой.
-снился отец, мы в большом продуктовом магазине вроде metro и он покупает всю на свете еду - пачки печенья, арбузы, торты и соки. просто указывает на нее, и она становится нашей. он покупает еды на 500 тысяч рублей, я точно запомнила сумму. а потом мне приходится объяснять маме, зачем мы купили столько. а я и не знаю, что сказать, только повторяю "500 тысяч рублей".
-холодает, двор в окне все еще зеленый, но уже не уверенно зеленый, с желтой проплешиной. иногда под ногу попадает сухой лист, и я с удовольствием давлю его и прислушиваюсь к хрусту.