приземляемся, в иллюминатор тщетно бьет кругленький легкий снежок, после тридцати часов ливня его сухость и хрупкость почти греет, налетая с разбегу снова и снова, тыкается в стекло, в ряд укладывается на отливающей синим спинке самолета, и я думаю, что это как оказаться в снежном шаре.
стоп, думаю, наоборот, это все остальное в снежном шаре, а я в стороне, прилипла к стеклу, смотрю во все глаза внутрь снежного шара.
на улице свежая ночь, не успеваю поджечь огрызок самокрутки (специально наделала в дорогу маленьких, но захотелось только один раз, четыре болтаются в мятой пачке кэмэла до лучших времен), подхватываю такси, мчу. а такси думает, что это оно меня. но сейчас нет, сейчас я вращаю мир, везу рубашки и бутылки сонному клопу, хочу в свою кровать, хочу на работу, хочу немножко с ума сойти (но вот это вот нельзя, нет)
дальше - париж, четвертая столица за год
журнал Аэрофлота чудный, с остроумными историями и любопытной инфографикой. а кто у нас лучше всех пишет про путешествия? готовлю рассказ про одно из своих, ищу вдохновения за пределами памяти